Hernán Tenorio

XXIX

2012-01-19T22:14:00.001-08:00

El vacío es

la imagen de una mariposa muerta

posada sobre una flor seca

Entenderlo es saber que

cualquier movimiento

podría destruir dicho equilibrio

De leche bautizada

2011-09-20T17:34:00.000-07:00

Esa leche elemental

hecha de silencio y bronca

que le exprimía la joven

borracha de tan excitada

Claro, la tensión de las cuerdas

a presión (clavijas paralelas)

El suspiro errante de las cosas

(abandonadas) a la buena de Dios

Esa leche elemental

originaria

que aún le exprime

en el recuerdo

la borracha, la borrachita

No es su presencia

Es el abandono de las cosas

el polvo que se posa sobre ellas

La intensidad para mirarlas

allí en los rincones más recónditos

en su entrepierna

en su abismo

en la nada

XXXI

2011-07-02T17:02:00.000-07:00

Las palabras son del cuerpo

las digo con la piel

y siempre trato de tatuarlas

en otra piel

que no es la mía

Epopeya (última parte)

2011-05-07T19:45:00.000-07:00

Una vez que terminamos la reunión, todos prepararon sus armas. Llegamos al campamento a tiempo. Agazapados entre la maleza, avanzamos sigilosamente hasta los aposentos de la Putitas, todavía estaban haciendo sobremesa: tomaban una bebida virtuosa que llamaban Mr. Macanudo (la empinaban con fruición de una especie de vasija de metal dorado, que se iban pasando por turnos) y jugaban un juego de mesa con unas figuritas de colores, mientras despotricaban groserías e infamias. Llegamos de sorpresa con la luna llena de Oriente, ninguna esperaba la escaramuza. En medio de la revuelta, alcancé a Angie Star, que intentaba escapar hacia las habitaciones de los soldados de Danny Jack, intenté detenerla, pero se defendió con bravura; entonces le incrusté un cuchillo bien afilado en el cuello, de pronto se detuvo, como si se hubiera congelado, y un liquido oscuro comenzó a brotarle de la herida (era la primera vez que mataba a alguien, mi pueblo no se caracteriza por ser guerrero), me dio mucha pena ver cómo se le extinguía la vida, en definitiva ellas eran sólo un instrumento para los Colones. Cuando dejé el cuerpo, ya sin vida, de Angie Star, con mucha pesadumbre, vi cómo uno de los mellizos Moro Mortal caía muerto, a mí lado, por un disparo a distancia; otros también murieron cuando comenzaron a aparecer los soldados, advertidos por los gritos y las súplicas. Una vez terminada la primera etapa del plan, casi al finalizar la noche, los belunianos y otros pueblos guerreros hicieron su parte, pelearon cuerpo a cuerpo contra los Tsunami Slew del General Danny Jack, mientras nosotros nos retirábamos unos metros para recuperar fuerzas. Al principio, algunos soldados corrieron desesperados hacia los Maikel’s y los alcanzaron, pero al conectarse comprobaban que la lubricación ya se había secado y les explotaba instantáneamente el cerebro, por el esfuerzo que les requerían las articulaciones endurecidas. Los belunianos masacraron a casi todos, hasta al temido General Danny Jack, que se midió en un combate cruento con Montículo Tom. El General, viendo que su ejército se extinguía y que se quedaba sin municiones para sus armas de distancia, salió enceguecido al campo de batalla, con una espada doble en la mano. Montículo Tom lo advirtió a unos metros y avanzó hacia él, decapitando una gran cantidad de soldados; a su paso, los cuerpos inherentes se desplomaban en el suelo como bolsas llenas de tubérculos. Cuando se encontraron cara a cara, todos nos detuvimos a observar el combate. El General Danny Jack era habilidoso, pero el jefe de los belunianos cargó todo el peso de su cuerpo sobre su adversario, como una falange embravecida, mientras descargaba con fuerza una maza de ataque con filo imantado, sobre la cabeza de Danny Jack. El casco amortiguó el primer impacto, pero al tercero venció el material con el que estaba hecho y además, le fracturó el cráneo; se escuchó un sonido seco, como una piedra que se astilla en mil pedazos. El General cayó un segundo de rodillas sobre el suelo arenoso, la piel del rostro le colgaba, porque no le había quedado un solo hueso sano, luego le comenzó a chorrear un liquido espeso por la boca; finalmente, se derrumbó del todo en el suelo que ya comenzaba a recibir el rocío frío y húmedo de la mañana.

Cuando todos creíamos que la batalla había terminado, apareció Free Dark montado en su gigantesco Maikel. Al parecer, Miss Catañon había logrado escapar hasta la habitación del Adelantado para lubricar a tiempo, mientras se desarrollaba la pelea, el Maikel que Free Dark tenía en sus aposentos. Los belunianos y los otros guerreros estaban exhaustos después de batallar durante más de cinco horas; con un solo Maikel alcanzaría para derrotarlos. Free Dark avanzó a toda velocidad y en su camino, dejó un reguero de cadáveres calcinados. En ese momento, esperábamos lo peor, pero de pronto, surgió de las tinieblas de la noche la vieja Terruña y lanzó un grito aterrador. Miramos el cielo, porque cuando el grito de Terruña se extinguió, se materializó una sombra que cubrió todo el campo de batalla desde lo alto, un huracán transportaba a Naciente Sol a gran velocidad. Todos nos paralizamos, nadie lo había visto en persona desde hacía más de diez años, muchos de nosotros jamás lo habíamos visto (algunos hasta dudaban de su existencia). Naciente Sol era el ancestro en común que teníamos todos los pueblos vecinos de la región, vivía como un ermitaño en la Montaña de los Hielos Eternos, su apariencia era la de un ser viejísimo que casi se arrastraba con un pesado bastón, que también —según pudimos comprobar ese día—, lo utilizaba, en algunas circunstancias, con otros fines. El viejo descendió apaciblemente del huracán y se detuvo frente al Maikel que rugía como un animal salvaje. De pronto, Naciente Sol se irguió y comenzó a crecer desproporcionadamente, hasta que superó el tamaño de su contrincante y con un giro, casi sin esfuerzo, de sus caderas, atravesó a Free Dark y su armadura infernal, con su bastón sagrado, como los pescadores ensartan con sus lanzas los peces del río. Lamentablemente, Naciente Sol también falleció en el combate, se desinfló y se convirtió en polvo finalizada la batalla, invirtió todos sus poderes para salvarnos.

Al mediodía terminamos de hacer el balance del enfrentamiento. Sin perder tiempo, comenzamos los preparativos para realizar los funerales correspondientes. La despedida de nuestros seres queridos transcurrió durante tres días con sus noches; el cuarto día realizamos el adiós a Naciente Sol. A partir de entonces, Fray Sofocado pasó a ser una Divinidad secundaria. Luego, pasados los festejos fúnebres, los jefes se reunieron para debatir y, como primera medida, acordaron adelantar las Fiestas Venéreas, esta vez serían multitudinarias, ya que participarían todos los pueblos, para volver a trazar lazos filiales. Había comenzado una nueva era.

Epopeya (tercera parte)

2011-05-04T13:34:00.001-07:00

III

Cuando llegamos, todos estaban esperándonos, sentados alrededor del Gran Árbol. La vieja Terruña había recibido un mensaje telepático de Naciente Sol, que le advertía las novedades que traíamos; entonces reunió con presura, a todos los integrantes del clan y a otros de tribus vecinas, que iban llegando de a poco. La burbuja comprendió que debíamos bajar, fue descendiendo paulatinamente hasta llegar cerca del suelo; cuando nos encontrábamos a escasos metros, se desfondó, pero a pesar de nuestro temor, caímos leves como plumas en el vacío; Ferralia y yo no nos separamos hasta aterrizar, sanos y salvos, en un colchón de hojas que el viento acomodó sobre la hierba húmeda. Flotamos unidos, ligeros, libres. La brisa nos atravesaba, como si sólo fuéramos aire o agua condensada en una nube, tiempo o simplemente una idea, un libre discurrir en silencio y armonía, una sinfonía ejecutada por violines inconscientes, similar a una orquesta obsesiva de grillos. Era placentero (luego de la experiencia, hablamos largo y tendido —y en más de una oportunidad— con Ferralia, del vuelo y del aterrizaje, de todo lo sucedido ese día; todas las noches antes de irnos a dormir, hacemos un repaso de lo acontecido). Una vez que nos recompusimos, vimos a Terruña y a los jefes de las otras tribus (por primera vez, en ese preciso instante, cuando abrí los ojos después del onírico aterrizaje, entendí, lo que muchas veces había meditado, que la vieja Terruña era la voz indiscutible del pueblo), sentados en ronda a nuestro alrededor. Debatían los pasos a seguir pero, sobre todas las cosas, querían escuchar con atención lo que teníamos para decirles. Todos los jefes, además de Terruña, habían recibido el mensaje telepático de Naciente Sol, por eso los belunianos habían detenido el ataque a la burbuja cuando apareció Montículo Tom. Entre los jefes, también reconocí el brillo de la sonrisa de Bom Marley y a sus espaldas la de todos sus compañeros; según Bom Marley, Naciente Sol los había abducido con un rayo de su bastón y luego los condujo, cuidadosamente, hasta el Gran Árbol. A partir de entonces, los marleyninos (todos se apellidaban Marley, porque ése era el nombre de su tierra) se convirtieron en nuestros hermanos. A la derecha, pude ver a Qué bien, los mellizos Moro Mortal, Toti Gol, Tenga Suerte, Pibe Bien, Gran Vago, Vestal Lluviosa y otros batiendo armas; por primera vez vi en sus miradas sed de guerrear. Se hizo un silencio, Ferralia y yo nos miramos fijamente, ninguno de los dos nos animábamos a narrar los hechos. «Primero vimos cómo las Putitas del Poder realizaban un ritual extraño: se frotaban el cuerpo con una esponja para obtener un fluido gelatinoso de sus cuerpos, que luego utilizaban para lubricar las articulaciones de los Maikel’s…», dijo Ferralia con voz segura, yo la miraba asombrado y asentía con la cabeza cada palabra que ella emitía. «Después, Rosillo Viajero se turbó por el espectáculo que comenzó Donna Dina con Angie Star», me señaló cuando pronunció mi nombre. Todos escuchábamos atentos su historia. «Ellas gemían y gritaban, se manoseaban obscenas y se contorsionaban, enroscándose en el suelo como serpientes que luchan. Me preocupé por su estado y le pregunté si se encontraba bien. Entonces sucedió, a Rosillo le brotaron unas lágrimas blancas que le cubrieron todo el cuerpo; juntos recordamos la profecía y conjeturamos lo que vendría luego. Una vez que las Putitas terminaron lo suyo, apareció Miss Castañon y escuchamos con claridad, de su propia boca, que sin sus fluidos los Maikel’s no sirven para nada. Por último, las lágrimas de Rosillo Viajero se convirtieron en la burbuja que nos condujo hasta aquí». Todos quedaron inmóviles, se hizo un silencio largo; ni siquiera los marleyninos tenían esta información. En ese momento, me pareció muy bien —seguramente porque me hubiera dado mucha vergüenza— que Ferralia no mencionara nada sobre el viaje en la burbuja; no hacían falta los detalles, ya que no hubieran logrado describir, atinadamente, lo que nos sucedió allá arriba.

Todos se prepararon para un ataque sorpresa, se avecinaba la noche, el escenario propicio para ejecutar el ataque. El plan consistía en caer a media noche y de sorpresa, en el campamento de los Colonos Extranjeros para secuestrar, o en su defecto matar, a todas las Putitas del Poder, para que no pudieran lubricar a lo Maikel’s por la madrugada, cuando Ferralia y yo vimos que lo hacían.

Epopeya (segunda parte)

2011-04-28T16:22:00.000-07:00

Dos días después, luego de deliberar mucho, decidimos organizarnos para montar guardia en el campamento de los Colonos. Camuflado con la maleza, observé, en mi primer día de guardia, con sorpresa y excitación, a “las Putitas del Poder” —así nos gustaba llamarlas—, cómo lubricaban con sus jugos las articulaciones de los pesados Maikel’s (una especie de armaduras gigantes construidas casi íntegramente con metales y materiales orgánicos resistentes). Bom Marley nos había contado cómo funcionaban: los soldados de Danny Jack se metían en los Maikel’s y los conectaban a su sistema nervioso central para poder darles instrucciones, como si se tratara de sus propios cuerpos. Desde mi ángulo, veía con atención a Donna Dina y Angie Star: se autofrotaban, sensualmente, con una esponja, hasta obtener un gel transparente, que luego aplicaban con generosidad sobre las articulaciones de los Maikel’s que estaban estacionados, formando filas regulares en el perímetro central del campamento. Por momentos bromeaban. Donna se acercaba a Angie y la rozaba con la esponja, Angie le devolvía el gesto y las dos se retorcían a carcajadas, hasta que el juego se convirtió en algo más, se trenzaron en el suelo, cuerpo con cuerpo, semejando a dos luchadores. Sentí algo extraño, se me erizaron los cabellos y un escalofrío placentero me recorrió todo. «¿¡Qué está pasando acá!?», se escuchó una voz que provenía de entre las piernas de un Maikel. Una cabeza asomó de pronto. Era Little Daiana que se encontraba del otro lado, haciendo lo suyo con los Maikel’s, junto a Miss Castañon y otras. Entonces, la recién llegada —con todo su cuerpo sudado de tanto frotarse la esponja— estaba completa en mi visual y se sumó, desprejuiciada, a la lucha con sus compañeras. Ensayaron llaves y torniquetes, las tres, desparramadas por el suelo seco que poco a poco comenzó a humedecerse de fluidos. Yo no sabía qué hacer, me incomodaban, pero a la vez, estaba en un estado de gran éxtasis y no sabía hasta cuándo podría controlar el impulso de arrojarme sobre ellas. Por suerte apareció mi relevo, Ferralia llegó justo a tiempo. Se acercó despacito para no hacer ruido y me preguntó qué me pasaba. «¿Estás bien?, ¿qué te pasa? ¡Pobrecito!, ¿qué te han hecho?, ¿te han engualichado las Putitas del Poder?», me susurró al oído mientras me acariciaba, comenzando por la frente, toda la cara. Yo no le dije nada, sólo la contemplé en silencio, confundido. De repente, unas tímidas lágrimas blancas me brotaron y se esparcieron libres por todo mi cuerpo. En un principio, temimos estar cometiendo una falta; pero luego, los dos asentimos, porque entendimos perfectamente lo que sucedería luego. La profecía había sido escrita hacia miles de lustros: “Las tímidas lágrimas blancas surcarán el espacio corpóreo del vigía temeroso y la sombra se hará luz en la boca de la Gringa Atrevida. El aire condensado en una nube cósmica será el escenario ideal, para el enfrentamiento de los Titanes, la mañana siguiente, cuando el río turbulento se convierta en agua calma y cristalina”.

De pronto, vimos venir rápidamente, desde la otra punta del campamento, a Miss Catañon. La orgía estaba finalizando, los músculos se relajaron y toda la tensión de los cuerpos enredados, comenzó a ceder hacia la calma. Cuando llegó Miss Castañon, las demás ya se encontraban charlando tranquilamente. Ferralia y yo, también más tranquilos, estábamos atentos, para poder escuchar bien lo que diría, de acuerdo con la Profecía, la “Gringa Atrevida”. Miss Castañon era la consentida de Free Dark, el Adelantado —aunque, en ocasiones, coqueteaba con Danny Jack—, por eso era la que hacía las veces de matrona con las demás, era la coordinadora del grupo. «Si ya terminaron con los Maikel’s, pueden ir preparándose para agasajar a los soldados de Danny Jack, los muchachos están un poco desmotivados», dijo Miss Castañon. Las otras bufaron al unísono y comenzaron a quejarse. «Todas sabemos que somos fundamentales en esta misión de conquista. ¿Ustedes creen que yo no sé cuál es nuestra función? Sin nosotras estas chatarras monstruosas no funcionarían, pero también sabemos que ellos nos pueden ordeñar como a vacas para sacarnos los fluidos, y yo no voy a permitirlo». Se hizo un silencio y se miraron unas a otras buscando la aprobación general o una nueva voz líder, pero ninguna se atrevió a retrucar a Miss Catañon. «Tenemos que ser inteligentes y no dejarnos llevar por impulsos iracundos, porque con inteligencia podemos obtener todo lo que queramos. La autoridad imperial no enviará más provisiones de ningún tipo, hasta que Free Dark no logre los avances deseados en estas tierras». Nos quedamos estupefactos, sabíamos cuál era su punto débil, teníamos que exterminar a las Putitas. Las lágrimas blancas que cubrían mi cuerpo, se inflaron como una burbuja gigante que nos envolvió a los dos. Entonces, comenzó a levitar y nos condujo a toda velocidad hasta nuestro pueblo, donde los demás esperaban, en vilo, noticias del campamento de los Colonos.

Mientras nos elevábamos, en el centro de la burbuja se formó una especie de cordón húmedo con dos extremidades; rápidamente, nos dimos cuenta de que debíamos poner nuestras bocas en las salidas, para poder respirar; como dos hermanos gemelos en un vientre. Ferralia y yo experimentamos cosas que nunca habíamos sentido, ni siquiera en las Fiestas Venéreas, que nuestro pueblo celebra cada dos años para fecundar a Alguien, que en este momento no recuerdo bien quién es. Volando, pasamos sobre otros pueblos vecinos, sus habitantes, al vernos, comenzaron a seguirnos, corriendo o en sus medios de transporte. También pasamos sobre Belu Belu y los belunianos, al advertir el objeto volador en el cielo, comenzaron a disparar sus dardos de uranio enriquecido, pero viajábamos tan alto, que no nos alcanzaron. Al ver lo que sucedía, Montículo Tom, su líder y profeta máximo, ordenó detener el ataque y seguir, ellos también, a la burbuja.

Epopeya

2011-04-23T22:16:00.000-07:00

“¡Craann! Talar un monte a la altura de las raíces y dejar todo ese espacio despejado. ¡Craann! Lo que molestara tenía que ser eliminado. Que toda esa tierra quedara limpia, bien lisa para empezar a trabajar”.

David Viñas. Los dueños de la tierra.

Tenga Suerte me miró asustado, con una expresión seria, una mirada de abandono y terror. «¡Fray Sofocado está tirado en el piso!», dijo después. Yo me encogí de hombros y no dije nada. De pronto, vimos a Sijuano venir desde lejos. «¡Nació, ya nació!», venía gritando desde el lugar donde se encontraba el río, más allá del Gran Árbol, cerca del hogar de Pibe Bien y Turanza. Tenga Suerte le hizo señas para que no gritara, le intentaba transmitir, —como lo hacía siempre—, mediante gestos acompasados: una especie de danza ritual que —según él— era una herencia milenaria del pueblo y había que respetarla, que se había cometido el delito de vejación contra la Divinidad máxima. Cuando este se acercó, hablamos en voz baja, los tres, y él propuso que fuéramos hasta la Montaña a escuchar el consejo de Naciente Sol. «De ninguna manera, eso es un error. Es exponer a Naciente Sol a las mismas… o peores vejaciones», dijo la vieja Terruña que salió de las sombras, como esos animales que cazan agazapados en la oscuridad. Nos había estado escuchando y no quiso perder la oportunidad —como sabia y buena escuchadora que era—, de participar, dándonos su parecer. Todos la obedecimos. Nadie mencionó a Naciente Sol, al menos por un tiempo.

Al día siguiente propusimos una reunión con el grupo completo. Se puso al tanto, a los demás, de la charla que algunos habíamos mantenido por la noche. Qué bien, Toti Gol, y los mellizos Moro Mortal sospechaban del encuentro “casual” (uno de los mellizos dibujó en el aire, con las dos manos, unas comillas imaginarias sobre la palabra) que habíamos tenido, en el altar de Fray Sofocado, la noche anterior. «Ni siquiera hemos visto a Fray Sofocado volcado en el suelo. Es verdad que hay rastros de pintura rayada en su cuerpo, en los lugares donde aparecen los estigmas, y que la túnica está rasgada; pero quizás es una señal que nos quiere dar Fray Sofocado desde el más allá». Insistió en sostener el otro de los Moro Mortal. La vieja Terruña le clavó la mirada con furia; y yo, al menos, noté en esa mirada, un desprecio que le surgió de las entrañas, escuché que le crujían las tripas. Luego, mientras hablaba, mantuvo las mandíbulas apretadas, masticando saliva para no atragantarse. «¿De qué estás hablando Cruel Moro?, ¿vos querés decir que todo esto lo inventamos nosotros?». Se hizo un silencio largo, todos nos miramos, pero nadie dijo nada por un buen rato. Después la vieja agregó «¿Qué vamos a esperar?, ¡mierda!... ¿que se lleven todo?». Regresó el silencio, nuevamente largo, tenso (como la cuerda de un arco o el hilo en el telar). «Ahora vamos a recibir al hijo de Pibe Bien y Turanza, vamos a darle, todos, la bienvenida que se merece. Luego, más tarde, continuaremos debatiendo estas cuestiones y otras», así cerró su discurso la vieja Terruña, la más anciana del clan, la abuela de Gran Vago, Ferralia y Vestal Lluviosa. Ellos, todavía eran muy jóvenes para opinar en las reuniones del grupo, participaban, sí; pero, por lo general, siempre estaban de acuerdo con su abuela, que era como su madre, porque los había criado desde muy pequeños.

El nacimiento era una gran celebración para todos, porque desde que habían llegado los Extranjeros, no nacía ninguna criatura en los alrededores; ni siquiera en Belu Belu, que era el pueblo más grande y antes de la llegada de los Extranjeros, reinaban en toda la zona, pero ya estaban exhaustos de pelear y nosotros recién empezábamos a debatir sobre nuestro futuro.

Vestal Lluviosa fue la encargada de realizar la ceremonia, se estaba acercando a la edad de la unión nupcial, y por ende, le tocaba oficiar la ceremonia de bienvenida. La vieja Terruña se oponía a su romance con Bom Marley, decía que era un esclavo de los Extranjeros y era verdad, había llegado en las naves, desde el cielo lejano. «Abuela, para ellos, él también es un ser inferior, como nosotros», le decía la joven Vestal, para tratar de convencerla; pero la vieja no se dejaba convencer fácilmente, era terca como una mula. Algunos aprobábamos el noviazgo, Bom Marley era un buen amigo. Al principio creíamos que lo mandaba Free Dark para observarnos y sacarnos información, pero luego comprendimos que se sentía muy solo, toda su familia había muerto en el viaje, no había sobrevivido casi nadie. Él y otros jóvenes de familias vecinas se habían salvado, porque eran jóvenes y resistieron mejor, primero el sometimiento y la usurpación, luego el cambio de clima y el ostracismo impuesto por los Colonos (así se hacían llamar los Extranjeros). Finalmente, Vestal Lluviosa tocó la corteza rugosa y vieja del Gran Árbol para nombrar al bebé que Turanza, su madre, sostenía en brazos, a su lado. «¡Rebelón, Rebelón!» gritó fuerte la joven Vestal, con la satisfacción, dibujada en su rostro, de saber que había cumplido honorablemente la misión que se le había encomendado: nombrar al nuevo integrante del grupo.

Bom Marley llegó a la hora del festín. Se disculpó por haber llegado tan tarde, dijo que no había querido interrumpir el ritual antes, porque se había podido escapar de sus amos cuando la ceremonia ya había comenzado. Se acercó tímido a la mesa central, pero los padres lo recibieron cálidamente, con un gesto de amistad. Le ofrecieron atenciones, como al resto de los presentes: un vaso de néctar morado, unas galletas de malta, y lo más importante, la vincha ceremonial que todos debían llevar en la cabeza (se la alcanzó, a Pibe Bien, Vestal Lluviosa, doblada en tres partes). Era un gesto de aprobación muy fuerte el que los flamantes padres le estaban dando al joven forastero. Él lo sabía, por eso irradiaba luz de su rostro y una sonrisa grande se lo surcaba de lado a lado. La vieja no dijo nada. Se la veía preocupada, concentrada en otros asuntos. Vaya a saber uno en qué estaba pensando. En realidad, voy a ser sincero, podía imaginármelo. Estaba concentrada en la charla que nos había quedado pendiente. Seguramente, elucubraba un plan para enfrentarnos a Free Dark, el señor Adelantado (legitimo representante del emperador Louis Quatorze) y a su ejército de Maikel’s, los Tsunami Slew, comandados por el terrible General Danny Jack. Pensaba que hacía rato no llegaba una nave nueva, seguramente, estaban escasos de municiones y enseres. Era un momento especial, muy oportuno, pero, aun así, necesitábamos la ayuda de algunos pueblos vecinos. Gran Vago la sacó de su ensimismamiento cuando se atragantó con un pedazo de galleta de malta. Estaba más morado que el néctar morado que Ferralia intentaba, con rapidez, hacerle tragar para desatorarlo.

Recomendación

2011-01-26T19:00:00.000-08:00

Les recomiendo un cuento que escribí a partir de unos dibujos de mi hermano. Espero que les guste:

http://efectodelay.blogspot.com/

¡Se aceptan comentarios!!!

La visita

2010-08-11T16:53:00.000-07:00

Todo se turbó de pronto para Ruperto: los Andes, ahí, debajo de su cama, se elevaron como un diluvio- los bosques australes henchidos de agua (tal cual son) volaron hacía su casa, para instalarse en su comedor, iniciando una fiesta-savia de humores enloquecidos-sangre y flemas; flechas mortíferas (seguramente de Diana) enlutando su corazón con una lágrima oscura-algo pletórico en poesía de liquidez vital.

Un—quizá, salto morta(l)-dela. Espacios confines cubrían el gran valle: una luna asfixiada por el tiempo, que sin tiempo se—atormentada por una intemperie casi humana.

En cadáveres se encontraba la Palabra, que sin fines se moría de engaño ante sus incapaces usuarios. ¿Dónde, sino en la escollera lejana de la aurora; amanecía perdida la azotea naranja que asomaba su nariz en los tambores cuneiformes de la existencia?

Una casa lejos, unos pares de zapatos amontonados junto a una cama casi de piedra. Allí, vivía Josefa, al píe de la montaña nocturna, con un sol rojo y un lago asfáltico.

Por las noches, hacía frío hacia las alturas; cuanto más se acercaban las casas a la cordillera. Josefa vivía justo al píe, y el frío le entraba en los huesos y el calor ya no llegaba más por aquellos lugares (cómo si alguna vez hubiera llegado). No es que a la ciudad llegara, es que Ruperto lo veía en sus pesadillas, o en sus visones, de despierto nomás, y de borracho, cuando lo estaba.

Cada cual tiene su asiento en el espectáculo; los que culos tienen para sentarse y ver y cada tanto rascarse y… Pero es verdad que en el sitio menos indicado, donde vivía Josefa, hacia las alturas, hacía un frío que daba calambres. La última carta de Josefa decía lo siguiente:

“Querido Ruperto:

Hace frío. Mañana iré de compras al pueblo, me dijeron que hay ofertas de mariscos. Espero que estés bien. Saludos.

Josefa”.

Él le respondió dos días después:

“Querida Josefa:

Aquí hay mucha humedad. Espero que nos podamos ver pronto.

Ruperto”.

Las ciudades, por lo general, son húmedas, ¡muy! Los acantilados de cemento parecen elevarse mucho y las aguas, con tanto peso, se salen de la tierra hacia arriba. Pero no todo es agua, hay líquidos venenosos que vuelan por los aires convertidos en gases y también hay olores nauseabundos. Pero lejos, hace mucho frío y no existe la calefacción. Es duro cortar leña y peinarse en las mañanas con agua fría.

Josefa veía las cosquillas salirse de cause, e imaginaba que un morocho alto, de pelo engominado y ojos azules, se las hacía en la noche cerrada. Tras el deseo, una niebla que lo cubría todo. Había un coto cerca de allí. Los jabalíes gritaban por el frío y el hambre: faltaban todavía dos meses para la temporada de caza y los pobres animales no podían salir a comer, porque estaban cercados.

A unos kilómetros de allí, Ruperto tomaba mate con aceitunas verdes. El cielo lo arrinconaba en la azotea naranja, en un mediodía que parecía de cuento. La humedad agobiante de la ciudad no le daba tregua a ningún sol, por más fuerte que venga; simplemente, no podía con tanta agua que del suelo se elevaba hacía las alturas y en nubes de colores corría hasta la cordillera. Entonces, en lo alto, las nubes se transformaban en un lago azul, para que el frío bajara en forma de copos desde un cielo inmenso.

Bajo ese cielo inmenso se encontraba Josefa cortando leña para calentar el hogar. La leña, en ocasiones, se humedecía por el frío, pero cuando las llamas la envolvían salía primero un vapor y luego, prendía en un rojo intenso y empezaba a chirriar como loca.

¿Qué evadir tiene el mundo cuando trinan las cosas que en ocasos son tristezas? ¿Qué presagio es ser animal o humano por naturaleza? ¿Dónde un pelo se entorpece con una cáscara de huevo? Algunas relaciones perversas que enlutan el cielo en su camino discreto, para enlutar el negro océano de melancolías. Tiempo neutro de rincones subyacentes en la hoguera de los leños, que siendo leña cuando árboles, no sabían que podían ser combustible. Se dejaba llevar Josefa en la eterna imaginación de lo absoluto y al salir al patio de su casa, observaba el lago, tanto en la tierra como elevándose de apoco en el cielo, y sin dejar de ser triste, pensaba una vez más en Ruperto.

En una vieja revista, se quedaban muertos sus ojos al caer sus lágrimas en las hojas. Él, leía una correspondencia: “El lago está nocturno en el cielo encapotado; lo veo oscuro, pero está allí, entre la capota gris del día lluvioso. Tienes que verlo, ¡es hermoso!”.

Seguramente, ella quería conocerlo. Pasar de pronto entre las nubes y el lago, para llegar volando hasta el edificio de Ruperto. Una revista los había unido como un pasatiempo. Después, luego, hacían un crucigrama y dormían en sus blancas sábanas de sed-a…

Las primeras cartas, tan poéticamente escritas, se habían perdido en el pasado, no tan pasado como el futuro:

Josefa:

Aquí, en la ciudad, hay mucha humedad. La humedad es la principal enemiga del ciudadano. Como verás, estoy cansado de luchar con ella. Desearía tenerte a mi lado en estas noches húmedas, para reconocerme seco al despuntar la aurora. Es increíble que tu clima se pronuncie a la distancia, trayéndome perpetuas y cálidas calorías cariñosas que me alegran el corazón. ¿Ya sabés que la revista “Jugando a encontrarnos” no existe más?; pero es mi deseo más profundo no acabar con estas correspondencias. Es por eso que me he tomado el atrevimiento de llamar para pedir tu dirección.

Espero que nos podamos ver pronto.

Ruperto”.

“Ruperto:

Me sonrojo con sólo leer el remitente. Creo que anhelo tu voz, la cual aún no conozco, pero sé que es, porque la veo en tus palabras, ¡tan lindas por cierto!, que no hago otra cosa que soñar, siquiera un instante, con soñar a tu lado. También es mi deseo más profundo no acabar con estas correspondencias.

Josefa”.

No es otra cosa que un llanto: el transcribir tan bellas palabras de amor, produce un unísono reflejo de nostalgia, de impura clemencia desarreglada en la hoguera de un leño.

Enhorabuena, la mudanza de los días trajo aliento a los enamorados desprevenidos, a los que el amor más profundo atravesó en sus corazones. Y la espera, un poco larga, quiso confinarse con los guisos de Josefa, los que preparaba con ahínco mientras transcurrían las mañanas. Mientras él comía sus aceitunas y se mofaba con lo húmedo: esa cosa pegajosa que brotaba, sin ton ni son, del suelo.

¿Qué propósitos había en sus cabezas, de las cuales colgaban las pasiones que se reprimían con el clima? Frío-humedad, cosas por el estilo hay —digamos—, un poco desprolijas, pero sinceras. Eran estás analogías lo que no quedaba en claro —¿Para quién? —.

Las valijas desprolijas de uno, Ruperto, se veían llenas de sueños profundos, de olas alquiladas en un vídeo comiquísimo de quiosco. Las vendas eran superficiales; los esmaltes, colores fuertes.

Una mañana subió al ómnibus y se alejó, como poseído, de la húmeda ciudad hacia el frío seco de las montañas. Josefa se llevaría una sorpresa; él no le había contestado su última carta:

“Ruperto:

Estoy cansada de esperar lo bueno. Ya no puedo más, quisiera verte llegar desde las alturas hasta mi pecho, para que lo llenes de súbita alegría, y yo sabré agradecerte con un guiso caliente y con palabritas de afecto, de esas que hacen cosquillas en los oídos. Un eco existe de tu presencia, un eco de olvido y un gran silencio que se apodera de mí, para despedirme. Ya no puedo esperar nada.

Josefa”.

Pero ahora estaba llegando un sol que caía en el crepúsculo. Ruperto estaba a veinticuatro horas de Josefa y ella no lo sabía, pero podía intuir su cercanía: el pecho le acaloraba su espíritu y los colores del cielo le anunciaban el momento que transcurría minuto a minuto en un día.

No puedo relatar el cruce de miradas del encuentro: las manos transpiradas, el sueño hecho realidad, las sonrisas, las palabras lentas y cálidas, los roces antes del abrazo, la desnudez interna ante el otro que se iba aproximando. Por fin, un abrazo eterno, la charla eterna que moriría en el alba para volver a iniciarse pasado el mediodía de todos los días.

Él escribió, en el viaje, una última carta:

“Josefa:

Es importante llegar a casa después de un largo viaje por la nada. Estoy cansado de estar lejos, me abruma la humedad, la gran ciudad me quiso robar los últimos suspiros que iban sacando poco a poco un cachito de mi alma. Por suerte, he podido guardar una gran parte para dártela a vos. Estoy cerca, ya dejé atrás la pampa, ya estoy cerca de la cordillera, puedo respirar tu aire, puedo sentir tus latidos, tus manos que me irán acariciando las ausencias, para traerlas desde el pasado y aferrarlas a lo bueno. No hace falta que la firme, porque te la voy a dar en persona”.

Los contornos fueron enmudeciendo y las paredes arroparon a los cuerpos y la inmensidad del paisaje los consumió en un instante dulce.

La mañana, la tarde, la noche y así...

XVII

2010-07-22T19:26:00.001-07:00

Son los fantasmas de los que hablo siempre

monstruos que insisten

y me persiguen hasta debajo de la cama

son como pelusas,

esas que se pegan en el suelo

o en la escoba

(¡cuando uno barre son muy molestas!)

y hay que sacarlas con la mano

porque no salen así nomás.

Seguirán ahí,

haciendo de las suyas,

fantasmeando…

XVI

2010-07-19T15:05:00.000-07:00

El flor expresó

colgada de la árbol joven

su materialidad constitutiva

¿cuál es la lucha?

La cartel crece

desteñido el cárcel

de triste existencia

inmediata cadáver.

XV

2010-07-03T21:10:00.000-07:00

La carátula,
carilla pendiente
surco
se tensa nula

La casa vacía,
en tiempo acorralada
canción nocturna es

lo pleno en plano
transcurre en la planicie

la pampa desierto
de cara al festejo
es canción nocturna,

fantasma borracho
en la simiesca figura
naciente en planetario

se cierra al alba:
una mañana descuartizada,
impreso en letras grandes

He tendido una soga
desde la otra frontera
hacia el centro
una cara me ha dicho:

dejó de yover

Es cierto,
el agua ha quedado acumulada
en un cacharro de barro crudo,

que ponga la mesa
y desate la soga
para que se haga realidad lo subjuntivo

he hecho todo eso
y se enmudeció el claxon del ford t

que quizás

lo condujo hasta la plaza

Una paloma le ha cagado el uniforme

se ve desde lejos

la mancha blanca

que lo corrompe

XIV

2010-05-29T15:41:00.000-07:00

A mis compañeros del Joaquín

-Grshsu ajjftens rrrrr dst crd a kn gjsa

(Un hombre lee y no entiende,
intenta traducir una oración
de una lengua a otra,
pero, de a ratos,
se distrae):

mastico
o trago
(hace de cuenta que)

núcleo

frase verbal pasiva
+ un objeto acusativo:
“a ser tragado”

(carne cruda)

por el sujeto: tácito

Circunstancia modo
lugar
y tiempo

Conserva la mirada intensa
En la lámpara apagada
por la luz que cae extinguida
del balcón aterrajado

El soplo
viento
, durmiendo en el cemento,
agotado
terco

El texto descansa en la mesa

Debe haber algo elidido
un verbo copulativo
+ predicativo subjetivo

participio perfecto pasivo
adjetivado en nominativo
(¿horadado?)

la pregunta entre paréntesis
(temerosa)
debajo del posible candidato

descansa el texto
que una leve brisa
porque pesado
no perturba

incomodo
sigue adelante
las huellas de emperadores

y poderosos
¿marcan los sentidos
de la frase traducida?:

Finalmente,
el viento lo ha movido,
la luz del crepúsculo cae mortecina
sobre
un sintagma cualquiera:

“Ibant obscuri sola sub nocte per umbras*”

*(Iban oscuros bajo la noche sola entre las sombras” - Virgilio).

XIII

2010-05-21T09:12:00.000-07:00

dakar oscuros

desierto insectos pluma

Tan-tas arrugadas

La casa el

sonido al viento

se expanden

de voces mudas

y el todo

arrojadas

la casa

quilombo

goce

eco

eh …

XII

2010-05-10T08:18:00.000-07:00

Labio dental
mordiendo el discurso
amablemente

La piel deshuesada:
te la arrancan
y se la tiran al perro

Ecuación ecuánime
adentro un todo
en pie solvente
foco aspirado
hueco

Tengo la cara sucia
y el sueño profundo

Me vive la ciudad terrestre
me impone pensamientos
y hecatombes

La ofrenda
orfandad de signos
Discuto con el aire
Sobre la panacea de la vida

¿Dónde estoy cuando no estoy?
En el papel blanco o en la palabra

He salido del barro
del barrio
del labio dental

XI

2010-05-04T07:54:00.000-07:00

La atrocidad intempestiva
en una noche africada

El velo muerto
paladar conciso
liberar sentido a la palabra

Manchas musicales

interpuestas

plegaria inofensiva de la nada

Y la caída de la aspirada (inicial)
en una noche africada

Velando al muerto
paladar occiso

Despierto en medio del sonido
caricatura superada de la H
muda
como ropa sucia

Arrinconada como en un costado de la habitación

desfonologizada
todas las mañanas descentradas por el silencio

Insiste el vocablo desaparecido
ahora cruje lo que no se dice
y se insiste en ello,

no en la caída del fantasma:

hombre muerto
y cuerpo embalsamado
palabra descuartizada
todo ya, todo en sí
mirar intentando
agarrarlo
oprimirlo…

X

2010-04-22T11:37:00.000-07:00

El cuerpo desmembrado del alumno
se construye con otras palabras.
La máscara de hacer decir:
¡Quiero esto!

Se corta la lengua
y se la estira con ayuda de una morsa.
Ahora se habla en/con otra lengua,
la de la madre descuartizada.

Al pie del aula hay manchas,
máculas de sangre y carne.
Uno intenta desobedecer,
otro le incrusta una lapicera en el ojo.

Expuestos no se caracterizaban.
El fuego consumía los leños,
la máscara del perro rabioso
salió al trote entre la enramada.

El perriequino:

-A ver, sacá la lengua como un perro,
vomitá la mancha para que salga todo,
por último, tocale una teta a Pamela...

¿Qué digo cuando digo?
Esto es de extraterrestres,
hay como un aura marciana,
un choque de platos voladores.

Todo se repite,
es siempre lo mismo.
Leo cosas, cosas, cosas, etc.
¿Por qué insistir con cortar lenguas?

-¡Dejalos ser, loco!

¿Los libros dan felicidad?
No se expongan así,
Tienen que pensar.
Que no lo hagan.

Se teme al silencio.
Hoy no quiero hablar,
hay un vacío aquí,
algo que no se dice:

(no soy tan genial)
(no son tan geniales).

IX

2010-04-05T07:17:00.000-07:00

De ese hombre me siguen hablando

¿No hay
acaso
otros fantasmas?

¿Dónde quedó la tierra vacía, el dolor del exilio, la clave del éxito?

Seguramente en el llanto, en el llano, en la manipulación de un negativo, en la gran extensión de cielo que atraviesa el firmamento…

Tal vez,
todos necesitamos dejar ir a nuestros muertos
(los de muerte natural, claro),
superarlos

¿Una forma es dejar de actuarlos,
dejar de poner la mesa para dos?

Sí,
y comer con la mano si es necesario…

VIII

2010-03-26T18:45:00.000-07:00

El fantasma de “P”
sigue entre nosotros
confundiendo cabezas
de las que han partido palomas tornasoladas…

Días grises de otoño
y las manos abrazando la plaza

Ahora juega a dios el fantasma,
quizás porque supo tener un brujo
que hablaba con los muertos

VII

2010-03-24T20:15:00.000-07:00

Ya llega, ya llega:
primero, segundo, tercero…

¿Nosotros en cuál estamos?
En “el ladrillo de cristal” fracturado

Ya llega, ya llega:
primero, segundo…

¿Hay un segundo?
¿Y uno de cuarta?

Ya llega, ya llega:
primero, segundo, tercero…

VI

2010-02-01T20:23:00.000-08:00

Sopla el viento y suena un cascabel

(que se lleve

en tan dulce y deliciosa miel

las malas palabras

los temores suelen desaparecer

y la maldad

es el canto

las falsas promesas

tal vez sus sones

la caridad

su ensoñación de mucho

y el vértigo

la reproducción de la miseria y la fe

que genera

para sentir egoísmo

merecer tanto).

V

2010-01-20T16:10:00.000-08:00

La palabra
el alimento del espíritu te lo entrega Eva
en la esquina
en el local de la Rosa
en villa Caraza

(como carcaza una casa)

Arriba,
el cartel con letras grandes:

Ha muerto
hoy queda la palabra
como un fantasma errante

(¿si Ella viviera regalaría merca en la villa?)

Pero ha muerto
y nosotros hacemos

IV

2010-01-09T14:29:00.000-08:00

No hay relación entre lo que digo
y lo que hago

Lo dicho fantasmea
se pierde en el tiempo

Todos quieren tener la palabra

pero ella se escapa

desaparece

Hay quienes tienen las palabras atadas
son los que siempre dicen

Hay otros que las ven pasar
y las saludan con las manitas raquíticas:

-¡Chau palabra...!

III

2009-12-21T06:57:00.000-08:00

Lo oscuro de la palabra aparece cuando apretamos fuerte
la lapicera, porque nosotros hacemos:

apretamos fuerte la lapicera para que surja la parte más oscura

del vocablo (el boca a boca)

Los que tienen hambre
la tienen porque no hacen
pero no hacen nada para no tenerla

Apretamos fuerte la lapicera y remarcamos las palabras:

ambre
igualdá
economia
educasión
derechos-torcidos

La pirámide social...

II

2009-12-16T17:12:00.000-08:00

la palabra todo el tiempo se encuentra enajenada
y se embrutece la mirada
¿dónde intenta un?

Es vil
embrutecida no dice nada
es como una vieja hija de puta que repite cosas inconexas

Enajenada escupe cuando intenta un...
Porque hay discursos que se escapan con la saliva:
savia transmitida del tiempo

¿Todos esperamos el bienestar?
“El bienestar es una bota pateando un tablero de ajedrez”
Y la palabra esa vieja hija de puta que...

I

2009-12-11T15:51:00.000-08:00

Relámpago
el sueño-sonido
engranajes cajas diferenciales

Microbio lingüístico:
paso acelerado

“Nosotros hacemos”

Fantasmas II

2009-12-11T15:23:00.000-08:00

En un principio pensé en escribir una pequeña nota teórica como fundamento de estos poemas, pero luego la rechacé. Porque prefiero abrir el juego a la interpretación de cada lector, sin ningún tipo de condicionamiento. Aunque no puedo dejar de contarles (para aquellos que no lo saben) que estoy, desde hace algún tiempo, expuesto a las teorías lingüísticas (del presente y del pasado), a las lenguas clásicas y a la literatura (también presente y pasada). El resultado de esa exposición está, en cierta medida, en estos modestos textos. Esta es la segunda parte de Fantasmas. Espero que les guste y que la disfruten. Como siempre, se reciben comentarios de todo tipo.

XXXII

2009-11-17T13:37:00.000-08:00

¿Qué te atormenta yo de fantasía,
niño artificial encerrado en tu probeta?

Aguas celestiales dañan la nave que te lleva al silencio,
a ese encuentro con los fantasmas nucleares,
seres carcomidos en el espacio-espejo.

Libertades de la esfera-núcleo,
capacidad para almacenar una memoria,
ahora entera,
luego retorcida.

Amontonamiento de la imagen:
Ve alejarse el suelo,
los árboles atmosféricos, oxigenados;
entiende, ¡por fin!,
que se desvía.

XXXI

2009-10-30T20:58:00.000-07:00

¿Qué pasa cuando se quiere gritar y no sale nada?:
el lado oscuro del vocablo ‘fantasma’.

Todo se retuerce adentro…

Se desvanece
el cuerpo entumecido,
como prendado por.

Todo se retuerce adentro…

¿Qué pasa cuando se quiere y no se puede?:
el lado sombrío del cuerpo ‘fantasma’.

XXX

2009-10-20T05:56:00.000-07:00

Gorgotea en la garganta
la gárgara lingüística de la trama-idea:

un sonido ejecuta,
sin el menor esfuerzo,
la sinfonía-significado.

Corre un rumor por la casa en tinieblas,
y una jauría en ebullición no deja de ladrar.

La palabra no está,
está en otro lado.

Despierto intuyo que la lengua no es salvación.
¿Dominado?, lo dudo.

Me quedo pensando:
¿Cómo hablan los gorilas?

La casa sola,
en tinieblas,
me habla del pasado;

la lengua se enrosca como un reptil en la garganta.

Tarde o temprano amanece;
el dibujo se ha completado,
saturado de líneas
no devuelve, tampoco,
el objeto representado.

XXIX

2009-10-06T11:53:00.000-07:00

La palabra está en otro lado,
la palabra no está,
se ha diluido en la mente.

La palabra está en otro lado,
la palabra no está.

La palabra no cierra,
abre una brecha intransitable:

el temor en los ojos de la palabra.

La palabra está en otro lado,
la palabra no está
en el lugar oscuro del vocablo fantasma.

El sintagma recorre,
a paso lento,
el laberinto mental.

El sistema-lengua opera en el cerebro
y se apodera de nosotros:
¿Qué ideas tengo que no se puedan limitar a lenguaje?
¿Cómo pienso, si no en palabras?

La palabra está en otro lado,
la palabra no está.

XXVIII

2009-09-29T11:23:00.000-07:00

He bebido el frío
una mañana de verano.

Temple-templo
y las nubes por el suelo,
arrastrándose.

Masticando las palabras
en la boca vacía;

pronunciar,
por arte de magia,
una ausencia.

Los objetos lejos,
la serenidad por no haber podido

recuperarlos del todo.

XXVII

2009-09-21T18:59:00.000-07:00

El espacio en blanco
se apodera de la clasificación;
el tenue e insipiente cometido,
lo no-dicho
y lo entregado:

-caridad para los pobres,
los de abajo.

Les arrojan un vocablo
como un hueso un hueco un fuego un juego.

Y aquellos,
muerden la palabra
sin sabor
sin sentido.

El lado oscuro,
la nocturnidad de la frase empobrecida
y los perros los persiguen para despedazarlos.

XXVI

2009-09-16T17:59:00.000-07:00

Volumétrico recortado inquieto.

-Allí no hay ninguna significación.

La caridad es ausencia,
paracaidistas sumergidos en salmuera.

-¿Qué falta?
-¿Qué sobra?

XXV

2009-09-09T05:17:00.000-07:00

El comienzo tiene sabor a hechicería:

-¿Qué digo cuando digo?

Es recuperar lo ajeno
lo que se nos escapa.

Empobrecido.

La mueca
el canto interno
del vocablo afantasmado.

Hemisferio cóncavo
nutricidad de la lengua.

XXIV

2009-09-01T17:23:00.000-07:00

La palabra emblanquecida
de canto incorpóreo
el tenue mimetismo de la voz a contrapelo.

Son supuestos
marciales / parciales
algarrobos desteñidos en el silencio.

-No hay nadie, ¡rajemos!

La impericia del vocablo
desgajado
en lo intolerable.

Noche de callar
piedras fundamentales.

XXIII

2009-08-28T07:26:00.000-07:00

Sed de poder
es pervertir la palabra
para que parezca miedo.

Ahora intuyes
que tenerla
es apoderarse de lo otro.

Vienen hasta aquí
las voces
que juegan con el pánico:

-No se puede juntar perros con caballos.

-¿No se puede?

XXII

2009-08-20T06:54:00.000-07:00

Corruptela del lenguaje
en la lengua sucia
la vejez indescifrable.

-Hábleme como un humano
toque el filo acústico
la abertura de la “a” en la cueva oscura.

Corruptela-acción
la vieja mirada sobre el mundo nuevo
se desvanece en los ojos mudos.

-Su cuerpo no habla
es imprecisa su dicción
¿aún discute el cálculo el poder el miedo?

Corruptela hasta lo más hondo
la turbación que transmiten
los sonidos negros.

-Me han tachado
siempre
de idealismos embebido.

Apetito abajo,
putrefacción arriba,
el lado oscuro del vocablo fantasma.

XXI

2009-08-14T13:39:00.000-07:00

Lacónico-río
de espeso-nombre el desierto.

La mancha-perro
espera en la saliente-incendio.

El cosmos del decir
para el dócil firmamento-hoja.

Es la tachadura-nada
sin el farsante enigma de las vocales.

Implora la palabra que aparezca el fantasma-noche:
oscuridad perpleja,
dicotomía-espejo.

XX

2009-08-10T07:23:00.000-07:00

Toca el doble sentido de la expresión
la mano deshabitada,
para abrir el lado oscuro del vocablo ausente.

Grafía-perro suspendida en un equilátero,
parsimonia de los tontos,
liquido susurro del tiempo-sema.

El ya-mundo,
la no-letra,
el suero-nema
la in-cisterna.

Grafía-perro suspendida en el equilibrio de un sintagma.
La raya infiel acelerada en tus vocales.
Miel-sustancia lacrada en el extenso océano del sentido:

El ya-mundo,
la no-letra,
el suero-nema
la in-cisterna.

XIX

2009-08-03T16:16:00.000-07:00

La mano deshabitada
toca el doble sentido de la palabra.
El sin-decir rebota en el margen,
como aislando el primer significado.

Polisemia.

Alcanza el índice a rozar la mueca primitiva,
y el paraíso primal del hombre se abre.
Como un recuerdo de materia,
el sedimento rumiante se desgaja en partículas filiales.

Polisemia.

El procedimiento se repite,
entorpece la claridad matinal.
Los ojos se apagan a la luz,
y el triunfo es la palabra.

Polisemia.

XVIII

2009-07-29T12:46:00.000-07:00

No hay enfrentamiento del miedo en un fantasma,
es el silencio el que regula todos los venenos.
Son las esquirlas entumecidas en la espera,
las que pasean tranquilas
sacándonos la lengua.

Te ha mentido,
escuchás reverberar en la garganta
el escorzo añejo y despintado,
los pasos zombis de la letra endurecida.

Sin desviar un solo instante la carcajada de la víspera
usás la careta que oculta las derrotas:
¡YA!
el drama es ajeno,
tan solo un abismo,
un insipiente pronunciar.

Dibujo de Ariel Tenorio

XVII

2009-07-28T12:45:00.000-07:00

Expectante,
la cara de una antigua letanía
cubierta con máscara enlutada.

Principio-fin,
la desdibujada sonrisa de un muñeco,
la asfixiante membrana cristalina.

No están las voces que el viento se ha hurtado,
son el lado oscuro de los cuerpos suspendidos,
que en palabras se convierten,
cuando, sin querer, las roza una plegaria.

Magia,
el sueño que se cumple en el arbóreo
mundo de las desinencias.

Hechizo-hecho,
el verbo encarcelado,
las mustias cornucopias.

No están las voces que el viento se ha hurtado,
son el lado oscuro de los cuerpos suspendidos,
que en palabras se convierten,
cuando, sin querer, las roza una plegaria.

XVI

2009-07-22T08:55:00.000-07:00

Los días se aproximan al extremo,
punto consciente,
identidad indefinida.

Te queda quieto el color del pliegue,
su redundancia se aproxima;
y enjuto al viento,
los pasos se armonizan.

Red de asfixia;
tus juegos mentales,
suspendidos en las altas córneas de un sentido figurado.

Te queda alegre esa sonrisa dibujada,
su repetida instancia próxima,
que silabeando a tientas,
descubre cómo infringe todas las ceremonias.

Camino a la decadencia,
es el teatro mismo,
el día a día en el desierto.

XV

2009-07-17T06:00:00.000-07:00

Voz muerta,
que nombra el verbo:
cruzar perros con caballos.

Lánguida herida manufacturada con estambre,
agujas breves,
monosilábicas.

Se yergue un palo,
corre después la ira,
muere en silencio el peso del sonido.

Hueco de vida,
carta ancestral en tinieblas,
tenue lugar del día.

Pozo sin fin,
la hora exacta.

XIV

2009-07-15T16:06:00.000-07:00

Piedra-libre la casa en el vacío.
Desfigurado monigote a salvo,
lo han puesto entre las mejores desinencias.

Flexión-deceso de la antigua perrería,
tiempo obtuso desmantelado en hora-buena.
¿Acaso es el silencio el sustrato de todas estas sonoridades?

Desenfocado en ásperos manantiales
bebe el sabor de un caldo espeso,
cultismo degenerado,
voces muertas.

XIII

2009-07-05T16:30:00.001-07:00

Sustrato-muerte,
la palabra anquilosada
se presenta ya sabida,
ya incorporada en la estructura-lengua.

Producto-antaño,
el reverberar de un hueco
que al extender la mano
desaparece tristemente.

No evita el susurro la con-fusión
de creativas soledades;
el uso le da vida
e inesperadamente se la quita.

Nombre-verbo,
cruza de perros con caballos,
la injusta tolerancia de la naturaleza,
el lado oscuro del cuerpo hablado.

Llegado el caso,
las partículas nucleares se atormentan
con cáscaras de espejos,
lugares inhóspitos de nuestro entorno.

Matiz caduco,
antaño se alojaba en las mazmorras
y percibía la ignorancia de la aurora,
el problema-dígito de la inmaculada transparencia.

Asilo-noche,
se encuentra en ti
la madera astillada de todas las herejías,
el contorno espeso en la ausencia-sombra.

Cruza de perros con caballos son tus seres matinales,
los muñecos deformes que despiertan;
la noche los cobija con la manta de la ausencia,
y el tiempo los forma y les da una vida eterna.

Imperecedera corrupción de lo humano
es el lado oscuro del cuerpo hablado.
La hendija que filtra el pensamiento-nombre,
la cara encubierta de todos los experimentos.

XII

2009-07-01T15:53:00.000-07:00

Escalo-frío
el lado oscuro;
y temo al silencio:

a lo oculto,
a lo opaco,
a lo obsceno,
a lo no-dicho.

Inmanencia, dígitos crepusculares,
incontinencias, temor al sin sentido.

Ojos aterciopelados,
criaturas desorganizadas:

monstruos palabreros,
como raptos de simpleza,
aparecen lexicalizados en el vacío.

XI

2009-06-30T08:42:00.000-07:00

Han raptado una partícula significativa.
Han sometido al sonido indefenso
a cargar con la culpa-tabú.

Cae una muralla que fomenta un castillo,
envolviéndolo todo en imposibilidad,
en madrugada.

¿Cómo explicarlo si no existe otra forma que no sea ésta (perrería-lengua)?

Pierdo un día pensando un día
y los sonidos, cuya esencia desconozco,
se repiten al hartazgo.

¿Son siempre los mismos?

X

2009-06-25T14:58:00.000-07:00

Los espejos nucleares,
sonido in-mente:
La acción invertebrada
agonizando débil.

Se para en la vereda
y como un queso
deja de llover.

El tiempo-tímpano,
frágil eje de la comunicación,
estertóreo tótem,
médula hilarante que se pierde en el cerebro.

Se detiene en la vereda
como un queso putrefacto
y deja de llover.

IX

2009-06-19T06:40:00.000-07:00

Claro infierno que gorgotea en la garganta:
Digo “hola” y me sacude un torbellino.

¿Acaso entiende el ciruelo su inmovilidad perenne?
¿Acaso escuchan las olas el cantar del viento?

¿Dónde está el sonido hueco que insiste en el sistema
para alcanzar el pleno sentido de su sentencia?

VIII

2009-06-11T07:35:00.000-07:00

Imperecedera corrupción de lo humano
es el lado oscuro del vocablo fantasma.
La hendija que filtra el pensamiento-nombre,
la cara encubierta de un yo-sombra.

En la parcialidad corrupta
se teje la herejía fascinada,
el signo-mácula de toda ausencia;
pretérito-presente-futuro, todos los actos de habla.

Origen, siempre, caducidad mortuoria.
El pleno y reticente sentido
cae concreto en un vacío
y despliega las alas enlutadas de la memoria,
sin saber nunca dónde se encuentra la verdadera instancia,
el lado oscuro de la palabra.

Repetida fórmula que oculta el verdadero sentido.

Es entonces que todos se preguntan:
¿Cómo se dice esto?
¿Cómo se dice aquello?
¿Qué significa, qué oculta?

Oculta la muerte y todos lo saben,
el devenir injusto,
la voz-sangre,
el lugar oscuro de la existencia.

VII

2009-06-05T19:44:00.000-07:00

Perenne ensueño,
la gaviota acalambrada,
en pleno vuelo,
se atraganta con el agua.

Difícilmente,
los sonidos transmiten la emisión
del cuerpo entumecido ante el vocablo ausente.

Otra vez el -orror,
la no-grafía,
el lado oscuro de la voz callada.

Sempiterna en la garganta,
la gárgara muda
se enfrenta, acabada, a la existencia.

VI

2009-06-01T07:48:00.000-07:00

Perrería-lengua sugiere:
la casa sola,
el destino la ha enlutado.

Flotan-suenan carne-viva
semejante a un fantasma,
se posa en el vientre ajeno.

Y la noche hechiza
el absurdo diurno
de los aparecidos en la oscuridad.

Muerte abajo,
corrupción arriba,
el lado oscuro del vocablo fantasma.

Temor-tiempo en madreselva,
enredado en los cabellos
del sin sentido aparente.

Corta el vuelo
ave insigne,
atraviesa el sonido mudo que entorpece.

Y penetra en el músculo
en las caras dolientes,
en las extremidades arrepentidas.

Continuo-eterno,
paso monótono,
el lado oscuro del cuerpo hablado.

V

2009-05-29T15:33:00.000-07:00

Se extravió un sonido
(ahora un no-exterior),
en la cara hacinada del tiempo.

Miedo-carne en contradicción-mundo,
cornucopia dislocada
en el vocablo ausente.

¿Cómo se dice esto?

Piedad, no entiendo nada.
El frío penetra el sentido,
la frase se desarma.

Llagas de hambre,
un vientre muerto
ha parido las costras cercanas.

¿Cómo se dice esto?

IV

2009-05-25T17:00:00.000-07:00

Se abre el abismo de la presencia,
la casa sola;
el tiempo-lengua en la letra ausente.

Sufre el vacío en el grito:
es la primera construcción tecnológica…

Faltan sentidos, sobran intensas intensiones,
caras dolientes,
brazos y piernas:

el lado oscuro del vocablo fantasma.

Horror horrible es la memoria,
caducidad imperfecta,
tiempo continuo,
cárcel.

III

2009-05-20T17:10:00.000-07:00

Cubre el manto
la pedrería-lengua,
la casa sola,
el lugar-no.

La mano que sacude el fraseo
insiste con los mismos acordes:
uno detrás del otro,
todos unidos por el silencio.

Y hacia mí,
un grupo de perros:
obstinados, indeterminados, reproducidos.

El lado oscuro del vocablo fantasma.
¿Cómo se dice esto?
¿Cómo se dice aquello?

Cubre el manto
la pedrería-lengua,
la casa sola,
el lugar-no.

II

2009-05-12T09:08:00.000-07:00

La letra ausente,
la no-grafía,
el lado oscuro del cuerpo hablado.

Taché una superficie,
su textura: la letra ausente,
el no-lugar.

-orror,
la letra ausente,
la no-grafía.

Y la perrería hacia mí:
insistente, imprecisa, reimpresa.

La palabra "Teché" va tachada en el original. Pero no sé cómo hacerlo aquí.

I

2009-05-12T09:06:00.000-07:00

Jauría de palabras desatadas:
el lado oscuro del vocablo fantasma.
La “f” es un rasgo único;
el horror es vértigo.
¡Qué continuo el decir FANTASMA!
La “f” es un rasgo único…
Entonces, corro peligro frente a una jauría desatada:
el lado oscuro del vocablo fantasma.

Fantasmas

2009-05-12T09:00:00.000-07:00

Fantasmas es el nombre de mi último poemario, que aún sigo escribiendo. He decidido ir compartiéndolo con ustedes por este medio. Publicaré un poema por semana. En esta oportunidad, por ser la primera, publicaré los dos primeros de la serie.
Espero que los disfruten. Gracias.

VIII

2009-04-14T14:07:00.000-07:00

¿Qué agua es capaz de dar tanta agua?:

El agua que emana del agua,
esa agua que sugiere la continuidad de todo el agua.

Agua que enagua lleva en su vientre,
el agua del sueño más conmovedor.

Agua que en agua disuelve la cálida morada del agua,
y no entorpece la discontinuidad del agua infinita.

Agua, ¿qué agua llevas que es capaz de dar tanta agua?

VI

2009-03-08T18:31:00.000-07:00

Estaba el “Uno” ocupado en la prensa
y había otros en la reserva
Cada tanto miraban para fuera
después de los desmanes

No había forma de no ser devorados
por los otros
los que miraban las flores ya

El tímpano era el témpano
que esperaba que un sonido
se una al roce
a la cosa amorfa

Pero él seguía observando por la mirilla
estaba junto al deseo
que se apoderaba de una acción ficticia

Hablé de ustedes un buen tiempo
aunque también confieso
que solo me interesaban los sonidos
que hacían con la boca cerrada

El círculo se transformaba
lentamente
en semi-farsa

Era difícil sostener una energía que se caía al piso
que rodaba entre las piernas
mientras los cuerpos intentaban desembarazarse:

la ola un par de veces nos mareaba
entonces creíamos en los mitos
y hablábamos de nosotros

como si se tratara de una leyenda

XXXIV

2009-02-22T19:07:00.000-08:00

El ciprés con sus frutos maduros
aguarda en la no-acción
el fortalecimiento de su corteza

Lo que no se ve
no quiere decir que no suceda

Sentir el aroma (del ciprés)
que nos trae el viento
es sostener la seguridad
de que lo externo
es ajeno a nuestra voluntad

V

2009-01-12T13:40:00.000-08:00

–¿Entonces no fue una batalla entre Apolo y Dioniso
que “...por una gran nostalgia de materia,
piden limites, días, nombres...”[1]?

–No
fue un susurro leve
el choque del puñal contra las entrañas:
la sangre brotó junto a sus vísceras
el tiempo se detuvo

–¿Hubo silencio?

–Tampoco
cantaron alegres
mucho tiempo
algunos ruiseñores esa misma noche

–Claro
ahora entiendo
no existieron héroes ese día

–Algo así

Una niebla lo contaminó todo:
los cadáveres eran colectivos
los actos
individuales

[1]La voz a ti debida, Pedro Salinas.

Separación

2008-10-30T19:42:00.000-07:00

No he dibujado un sol poniente,
sólo caballos ancestrales
que corren detrás de un apellido.

Ninguna tormenta es suficiente.
Estoy sano y busco a los caballos,
ellos me guían en la niebla.

Todos saben con qué se quedó:
con nada.

Él es un buen tipo,
sólo quería dibujar la velocidad de los equinos.

Ahora,
los dibujos están libres,
en otra parte.

Dibujo de Ariel Tenorio (mi hermano).

La cáscara

2008-10-26T16:23:00.000-07:00

Una larva es la primera instancia en la vida de un insecto. Una larva insignificante podrá levantar cincuenta veces su peso en un corto plazo, cuando por fin logre ser. Una larva pegajosa, viscosa y repugnante, será un insecto de colores fuertes y super poderes. Una larva convertida en insecto puede tener su historia, por eso a continuación voy a contar la historia de un garabato[1]:

No he dejado de pensar, ni siquiera un minuto, en mi hábitat: el jardín de los Ramírez, en mi primer recuerdo de Coleóptero: el armazón pesado que envolvía mi cuerpo, la humedad de mis entrañas, el conflicto de mis alas córneas, la insensibilidad de mi dureza.
Todo el tiempo traté de correr hacia la luz y me choqué con piedras y supe ser torpe, ¡y que sí lo supe!; pero consciente de mi torpeza. Y luego, cuando me di cuenta que éramos millones en la misma situación, todos corriendo desesperados hacía el vacío, hacia la nada concreta de nuestros cuerpos empobrecidos por su hermetismo; soñé con miedo que era devorado por un ejercito de hormigas: lloré de bronca al saberme tan indefenso en mis articulaciones y por la inutilidad arrogante de poseer un falo siempre erecto y duro sobre mi cabeza, algo doblado, semejante a una pinza, que no sujetaba siquiera el espacio, ni el tiempo y que me exasperaba en la medida en que las cosas se iban haciendo líquidas y todo se me escapaba tan de repente.
No he escarabajeado[2] más que huellas al salir de un chiquero de estiércol alimenticio, arrastrando las patas por estar más pesado con mi estomago saciado hasta la nausea. No había vociferando ningún sonido más que el de mi silencio, no había participado de ninguna reunión que no fuera para pisotear cabezas y desmembrar cuerpos tan duros como el mío.
No había tenido un presentimiento inspirado en el viento, no había soportado el calor que produce el hermetismo de mi acorazado corazón; hasta que un día observé a un compañero luchando contra la dificultad que causa estar de espaldas sobre el suelo. Lo vi pelear desesperado por voltearse, y sus patas sacudiéndose lentas, pero a toda velocidad, tratando de aferrarse al aire para darse vuelta y poder volar, abrirse en alas: cuatro en total, pero dos que sólo funcionan de cubierta.
Entre los escasos recuerdos, que aún hoy, me laceran este otro cuerpo; recuerdo haberme acercado para tratar de ayudarlo: lo envestí con fuerza, y en mi torpeza, lo sujeté con mi cuerno (semejante a una pinza) hasta sentir su carne débil, su oleosa intimidad blancuzca; entonces, se me apareció su rostro pálido que suplicaba le diera a todo el ser, su ser, el fin definitivo. Porque de nada serviría ya, que lo pueda voltear cuando sus viscosidad era evidente, tan evidente como el sueño.
Me dio lástima: “pobre compañero...sólo trataba de seguir caminando siempre hacía adelante, siempre con el anhelo de atravesar el umbral de los siete colores”.
Recuerdo a aquel colega con mucha estima, y en su honor juré, ya hace algún tiempo, hacer lo imposible por no quedar nunca de espaldas, por tratar de no subestimar nuestra dureza, por tratar de ser más prolijo con mis garabatos. Comencé, por aquellos tiempos en los que hice el juramento, una búsqueda (que hoy llega a su fin) por los rincones más ininteligibles del ser y del mundo concreto, por todos los lugares que se conocen y que no, por todos aquellos recintos donde lo conciente y lo inconsciente se confunden y las cosas ya no son tal cual eran y los tiempos se convierten en eternidad y las cosas en objetos sujetados en el aire y en la respiración misma de lo animado y lo sin vida, lo que simultáneamente no se detiene ante ninguna perspectiva de ansiedades y sospechas.
Lo que les relataré a continuación es la suma de experiencias que fui recolectando a través de los años y de los umbrales de los años, en los racimos de espejos en los que se convierte el mundo después de despertar de una pesadilla, y sentir frío, y no ver nada que se parezca a un rompecabezas, sino que todo es un rompecabezas que se da vuelta para formar siete colores suspendidos en el cielo después de una tormenta.
Entumecido al ver o recordar a un amigo (que podría haber sido yo mismo), morir por mi propio cuerno. Verlo o recordarlo tan indefenso como yo en mi sueño: tratando de defenderme a pesar del defecto en mi tejido o cuerno de artillería, contra un ejercito organizado y ágil que me devoraba de apoco, pero con gran esmero, las zonas indefensas de mi estrategia de combate.
Quiero decir que me ha mudado de cuerpo la búsqueda y el conflicto: Una NATURALEZA que sabe escuchar los reclamos de los que resistimos y las suplicas de los que sufren con su torpeza.

Caminé por rincones y en cada ser me detuve:

Miré una semilla y fui corteza (demasiado duro),
un grano de arena y fui desierto (muy árido),
una rosa y fui rocío (frágil).
Por fin,
miré un axolotl y fui un niño:
Porque los axolotl eran como testigos de algo,
y a veces como horribles jueces.

Hasta ese momento no sabía que un cuerpo te delimitaba como sujeto y tampoco, que esa NATURALEZA que sabe escuchar los reclamos de los que resistimos y las suplicas de los que sufren con su torpeza, se llamaba Dios.
Nunca antes me había sentido tan cobarde e indefenso, nunca antes había sido lo que no era. Porque cuando fui lo otro, todo ya me era ajeno. Tan ajeno como un sin número de posibilidades.
¿Qué umbral atravesé aquel día perdido, intentando no caer al agua cristalina, observando a esa larva un poco más grande que yo, pero tan de roca: una roca rosada que transmitía la inmovilidad del mundo, las suplicas de todos los que no se saben satisfechos?
Imaginar, eso era lo que estaba tratando de hacer, recordar con la imaginación para no perder el lazo que me seguía uniendo al ego, a la sustancia primitiva de todo ser: que es seguramente una célula, la libélula transparente y andrajosa, lo que nunca se sabrá del origen.

Cuando las libélulas vuelan viene la lluvia y
cuando una larva reposa llega el momento de caminar.

El camino es difícil,
las rocas zigzaguean en remolinos:

Torpe me mareo,
intento no tocar el suelo desde el suelo
y
una rama se quiebra en silencio y mil voces pululan historietas de sonámbulo: es el lugar donde todos somos animales, es “un retorno a la ignorancia animal de lo prohibido”.
Como no encontré consuelo en ningún otro, en el cuerpo de ningún otro ser, volví a mi deposito; que hoy ya no es el mismo porque sabe del abandono que sufrió, sabe de los golpes y tiene esa memoria, algo perversa, que sólo saben tener los cuerpos.
Volver al estiércol fresco de la mañana, a mi hábitat, el jardín de los Ramírez, fue emocionante. Encontré todo en su lugar: las azaleas junto a la ventana, más allá de la pileta el sendero de enredaderas; junto al poste del farol (nuestro lugar de reunión) los malvones y las alegrías, sobre el gran nogal el nido de los gorriones y las torcazas; el acuario del pequeño con los axolotl a un costado de la puerta del parque; detrás, el rosal cubierto de pulgones esclavizados por las hormigas y en frente el tapete del perro con el perro y todas sus pulgas y parásitos.

No he intentado nuevamente ser otra cosa más que escarabajo. No he intentado aún, aunque lo actué (en formato cáscara), ser un insecto venenoso o demasiado horrendo. Tuve malas intenciones algunas veces, pero nada que no salga de lo razonablemente ilegible. Tuve angustias y sentí sed; en ocasiones intente ser más bueno y fracasé. Pero ahora sé que no soy más que un montón de palabras que no dicen nada para otros, tal vez por eso digo ser un garabato o un escarabajo, que para este caso es lo mismo, según un gran libro de palabras que para algunos no dicen nada y para los otros es ley sagradamente religiosa y pilar del hábitat donde les toca vivir: “Un retorno (imposible) a la ignorancia animal de lo prohibido”.

[1] Escarabajo: (lat. Scarabeus) insecto Coleóptero de color negro que se alimenta de estiércol. Cierto defecto de los tejidos y los cañones de artillería. Persona pequeña y de poca importancia. Rasgos y letras mal formados: garabatos.
[2] Escarabajear: andar, moverse desordenadamente. Escribir haciendo garabatos, garabatear. Molestar, disgustar, fastidiar mucho.

Algunas Danzas

2008-10-26T16:12:00.000-07:00

***

La prosa suave lo llamaba desde algún lugar.
¡Ahora, hoy, ya!:
tiene ganas de escribir una historia, una buena historia. Sabe que eso no es fácil, pero lo intenta. Intenta con unos recursos, pero no quiere ser moderno, eso no. En el fondo él sabe lo que quiere.
Quiere ver más allá, tener La Fija. Adelantarse a todos retrocediendo. Puede que a veces sea un farsante; puede que no.

Algunos papeles dicen:
En la cumbre, la altura se siente en la piel. En la altura, la cumbre se siente, ligera, en la piel. En la punta de los dedos, una brisa ligera, un escalofrío se expande. En la cumbre, la altura desvaría, la piel sonora, el ritmo monótono.
Oye las pisadas de grandes animales en el monte abierto. La sonoridad cercana y distante; el ritmo monótono que se desvanece con las quejas del ganado: las pisadas son oídas por él, que intenta, a toda costa, transportar el ganado sobre una superficie que a cada paso se le revela.
La cumbre en la piel, en la punta de los dedos, en todo el cuerpo, se le revela monótona, como el sonido de sus propios dolores. La piel habla en la cumbre. Los animales no le obedecen. La altura es una pendiente alta sobre el monte desprotegido,
casi monótono.

Es una linda historia pero hay que seguir...
Hoy llueve,
la lluvia cae

fría.
Él se detiene debajo,
se deja mojar,
trata de que el agua le penetre por los poros y le traiga novedades. Algo sobre qué escribir. Dicen que la escritura se hace con el cuerpo. Nunca pudo gritar, pero ya bebió licores fuertes y comió raíces. Ya miró ausente los jardines.

Pero siento que lo hizo en silencio.

¡Hay que sacar la voz, muchacho! Hay que sacarla afuera y arrojársela a otro por la cabeza. Claro, sin lastimar a nadie. La poesía no lo permite.

¿Cómo?
¿Nadie?
Querés escribir sobre nadie y nada. Pero algo hay que decir. ¿Se puede hacer eso?
¡Mirá qué loco!

****

pierdo el tiempo hablando solo
las palabras por sí solas no dicen nada
es lindo manipularlas
escupirlas para no atragantarse
siento que solo sirvo para hacer ejercicios
qué digo de mí
qué dicen mis palabras
busco respuestas en el aire tibio del verano
como agua en las alforjas
no sé...
a veces me gusta hablar de caballos:
caballo de medianoche
alado
en un pesebre andino
alturas nuevas
bases de madera
corcho
el ritmo que danza en la cumbre
la naturaleza
el aire
copos de nieve como pechos lechosos
el caballo que danza
danza
arabescos sobre el aire
en la cumbre
el sonido monótono